Sacuden las cañas Indias
decenas de pajarillos,
esperan la primavera,
mientras se resguardan del frío.
Llegó el viento del Norte
cuando el sol dejó su abrigo
y todo el suelo del bosque,
se tapiza de amarillo.
Los peces también se esconden
entre las piedras y los lirios,
las tortugas pasan meses
enterradas en el limo.
Nubes lilas y rosadas tienden
su humo gélido sobre el río,
las aguas, rotos cristales,
en charcos del campo tibio.
En cercanos olivares
monigotes hemos prendido,
en la espalda del año que se fue,
Pues resultó que era un timo.
INOCENTE, INOCENTE, INOCENTE…

Jierro