Pobrecitas esparragueras,
tiritando están de frío,
con raíces y hojas secas,
las semillas coloradas,
prueba de su resistencia.
Hogaño no ha llovido
no nacieron nuevas cepas,
la sequía lo ha impedido,
y para llegar hasta ellas
se borraron los caminos,
sólo las cabras del monte,
hacia algún brote se acercan…
No bajan los recolectores
con sus pañetas a cuesta:
chumbos, palmitos, espárragos…
antes lo daba la tierra,
hoy pasan nubes grises,
como el humo en la candela,
y avanza desde el sureste,
secando fértiles huertas,
el desierto que acecha…

Jierro