OCTUBRE, ya no brota la yerba,
ni murmura el arroyo,
se agotaron los manantiales,
de las cercanas sierras,
las últimas rosas se encienden,
apenas entrado el otoño,
abiertas en el sol de septiembre.

La luna está menguando,
avanza hacia Occidente,
en un aventurero sueño,
de que las nubes regresen,
alumbra el pantano seco,
cuando la sombra lo envuelve,
y el agua dormida en su eco,
no suena en cauces ni torrentes.

La menguante de octubre,
nueve lunas cubre. ¡Si llueve!
Es un decir ya muy viejo,
por caminos cubiertos de polvo,
en campos solitarios y yermos,
olvidados del brillo del relámpago,
del ruido del trueno soberbio,
orillas de flores silvestres en otro tiempo…

Jierro