Agua de barro en el cielo,
calima cercada entre nubes,
colorea el horizonte,
en el sur, desierto de fuego…

Ni cabañuelas ni ranas,
predicen el fin de este infierno,
sólo la lluvia en el norte,
descarga sobre su suelo,
y las aguas abundantes,
rebozan los cauces llenos.

SEPTIEMBRE es la esperanza,
y el otoño, hodierno,
regará valles y montes,
las marismas y los cerros,
y nacerán flores nuevas,
en viejos árboles secos,
brotarán cual primavera,
hogaño, al fin del estío,
como preludio de invierno,
abrirán mustios jazmines,
cargados de olores de ensueño,
tendrá hojas verdes el olmo,
como el de MACHADO, aquel del DUERO…

Jierro