Llega el final del invierno.
Las amapolas bermejas
por misteriosa hechicería,
en los sembrados crecieron,
con las avenas y espigas.
El aire mece los pétalos
que enciende el campo rojizo,
como candiles humeantes
bajo el cielo ennegrecido.
El pensamiento sujeto
tiene en el recuerdo mismo,
llamas que se agitan al viento,
en un fuego casi extinto.
Y aún en tierra mala
lucen vestidas de púrpura,
carmesí, coral, escarlata…
en sementeras ocultas.
Aquella tarde dorada
en pegujales labrados,
la naciente prrimavera,
de amapolas ha alfombrado…

Jierro