El acento me identifica con mi pueblo,
me sale de dentro y me gusta,
el legado de los padres y antecesores,
una historia contada en un crisol de idiomas,
acerca de patrones y labriegos,
de injusticias, verdades y mentiras,
de mi gente, de los hombres buenos,
que soportan un llanto sin lágrimas,
que sudan con el arado o con el remo.

Personajes sin raíces, yo observo,
que se ponen la corbata, destacando,
sin saber de los abuelos que están muertos.

Una antigua tristeza marca mi rostro,
ante ignorantes, vanidosos y soberbios,
que no quieren saber de la lengua madre,
y presumen de prestados anglicismos,
descastados y vacíos de conocimientos.

A esos, no les escucho,
no puedo apartar mis palabras,
de la lengua de mis antepasados,
de la cuna de mi estirpe, mis ancestros…

Jierro