Se ha desgajado una rama
al algarrobo más viejo,
quiebra sobre la alambrada,
con frutos marrones y verdes,
su cabellera derrama.

Entre las hojas de oro,
su copa en el suelo,
esparce sus secretos ocultos
hasta que el viento arrastra,
las hojas secas al abismo,
en ese morir tan bello,
donde la brisa canta.

La vieja corteza del tronco,
oscura, áspera y desconchada,
del ahuecado refugio,
de pajarillos y abejas,
de mariposas y hormigas,
que tenían allí su casa,
emigran con las chicharras.

Jierro