Olas con viejas arrugas,
cuentan historias que pasan,
al son de andante compás,
con palabras mudas bailan.

Dulces aires de primavera,
atraídos por el agua,
enamorados de la espuma,
con música de violín lejana,
del color verde turquesa,
de la luna plateada,
donde una meiga vuela,
en una escoba de caña.

Aires dulces de mi tierra,
mediterránea y africana,
donde el agua besa orillas,
del Mar de Alborán salada.

Los que nacieron al otro lado,
donde la guerra impera,
donde el aire está en llamas,
y bajo un cielo ardiente,
huyen sin entender nada,
la primavera no es verde:
PRIMAVERA ENSANGRENTADA…

Jierro